秋。
残阳如血。
风卷着枯黄的落叶，在青石板铺就的街道上打着旋儿。
这条街不长，从头到尾不过百步，却聚集了七家酒肆、五间赌坊和三座青楼。
此刻，街角最不起眼的那家酒肆里，坐着一个人。
一个不该出现在这里的人。
他坐在角落里，面前摆着一壶酒，一只杯。
酒是劣酒，杯是好杯——白玉雕成的酒杯，在昏暗的灯光下泛着温润的光。
他穿着粗布衣裳，却掩不住一身锋芒。
就像一柄藏在破布中的宝剑，即使蒙尘，也遮不住那股凌厉的杀气。
他叫韩旬。
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