大约是觉着这烟碍了他的眼，或是怕这烟蒂能顺着画布爬出来，烧了他的方寸之地。
我向来是抽烟的，这在熟人眼里不算什么秘密，夜里写文章，案头总得有支烟，烟雾缭绕里，倒能看清字里行间的影子。
如今不过似乎画里留了个念想竟也成了罪过，莫非是这世间正经的事太少，少到要拿一幅画卷在这里说三道四？
要我说，与其盯着画里的烟，不如看看窗外的天，天还是那片天，只是有些人的眼睛，偏要往细枝末节里钻。
也罢，由他去。
画面的烟燃不尽，世间的闲言碎语也大抵如此。
“作人，帮我登报！”
周作人拿着鲁迅写好的文章哭笑不得。
“好。”
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