曲州的黄昏总是来得特别快。
晴子站在田埂上，望着天边那抹将逝未逝的霞光，像一块被揉皱了的绸缎。
她伸手拂过额前的碎发，指尖沾满了汗水和尘土。
远处，丈夫张诚正弯腰在稻田里劳作，背影佝偻得像一张拉满的弓。
“晴子！把水壶拿来！”张诚的声音穿过稻田，粗粝得像砂纸擦过木头。
晴子没有应声，只是慢吞吞地走向田边那棵歪脖子柳树。
树下的篮子里放着水壶和几块干硬的饼。
她拿起水壶，指尖在水壶粗糙的表面上摩挲着，忽然觉得这日子就像这水壶一样——粗糙、陈旧、毫无生气。
“快点！天要黑了！”张诚又喊了一声。
晴子这才迈开步子，裙摆扫过稻穗，发出沙沙的响声。
她今年才二十二岁，却已经在这片土地上度过了五个春秋。
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