夜。
深秋的夜总是带着几分肃杀。
风掠过枯枝，发出“沙沙”的声响，像是有人在低语，又像是刀锋划过绸缎时的轻吟。
苏天笑就坐在这样一片枯林之中。
他的面前摆着一盏灯，一盏孤灯。
灯芯摇曳，火光微弱，却倔强地不肯熄灭，就像他的人一样。
苏天笑不是个喜欢说话的人，他更习惯用刀说话。
他的刀就放在膝上，刀鞘漆黑，刀柄缠着陈旧的布条，布条上还残留着暗红色的痕迹——那是血，干涸的血。
血是谁的？
没人知道。
或许连他自己也记不清了。
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